FASCINACIÓN POR LA POLÍTICA

Al entrar en el cálido hogar después de estar en la calle helada el vaho se le subió a la cabeza sumiéndole en un torpor de ensueño, o eran sus gafas empañadas, al limpiarlas apareció su padre en la distancia leyendo un periodico enorme.La foto anulaba la portada del ABC.

Un hormbre enrme de raza hispana se bañaba sin miedo en la playa dónde,poco antes, habían caído unas bombas nucleares. Estaba con unos embajadores y otros personajillos que desaparecían frentes a su porte, escombros... Todo en él era fuerte como una bofetada; el pelo engominado que en el régimen valía más que las medallas, sus pectorales caídos, demasiado macho para sentirse en la obligación de ofrecer a una mujer un cuerpo lejanamente atrayente, si solo son agujeros para hijos, que nunca sobran. Era tan insultarte y poderoso a la vez que se le escapó un suspiro.

Sus hermanos le reclamaban para jugar a los cowboys, venían de ver una pelicula de John Wayne, pero él pensaba en el NO-DO. Antes del filme las imágenes de Palomares le impactaron pero se le olvidaron en cuanto los disparos anunciaron el ataque a la diligencia. Se prometió hacerse con el periodico y haciendo de tripas corazón se fue a jugar.

Cuando su padre le vió merodear la basura para coger el periodico pensó que su hijo tenía vocación de politico y se alegró.
Él escondió la página en el cajón y la sacó en cuanto sus hermanos se durmieron. Entre las sábanas almidonadas y la manta que picaba encontró la paz que buscaba desde que ésa imagen se le pegó a la retina. No era Capitán América, no era Superman, era el ministro del turismo que se enfrentaba sin miedo a la radioactividad.

Siempre fue un tipo muy formalito, pero sentía una cierta inconformidad en su ser, que si bien muchos llamarian homosexualidad a primera vista, el la sentía como rebeldia interior a la que podia ganar con la fuerza de la autoflagelación. No quería pensar en ése señor porqué le hacía feliz, sabia que no estaba bien pero era un descubrimiento, algo que le dibujaba una sonrisa, así sin más.

La página se quedó en el cajón e pasaron los años, en chico creció y llegó a ser...

Si llega a ser primer mininistro incapaz de aceptarse a si mismo ve a la pàgina 54.

Si llega a ser un aclamado decorador de sofás para tertulias televisivas y salones de ensueño ve a la pàgina 145

AUSENCIAS Y UN DESPERTAR LUDDISTA

Como ahora no hay nadie
habrá que hacer frente a la ausencia.
No hay nadie en el vagón,
                que bien,
Menos fetos extirpados de sus suaves útero de pluma de oca
¿Y lo bien que sienta quedarse pegado al colchón? 
¿No veis como las maquinas os permiten descansar?
Sola en el vagón
Parece que en las butacas vacias se van dibujando sombras.
Las sombras de quienes durante años,
siempre a la misma hora,
Ocupaban el sitio y ahora
Estarán  en sus camas atrapados entre sabanas
Sudarios
O de pié en la oscuridad tomandose un café ya frío.
Pero el día se presenta Luddista
bajo la estaticidad de las luces de neon.
Las sombras se levantan,
Como si fueran de hielo
BAJAN al ritmo de los dedo golpeando el aluminio.
Una marea decidida
Frente a su venganza en el paisaje naranhchillón de la estación.
Los sigo ipnotizada por las escaleras.
A un despertar luddista no puede sumarse cualquiera.
Bartico el triunfo
Entre las maquinas de billetes
Sangrando confetti rosa
Sin poder sufrir.
La controlora se alegró de no haber estado alli
Esa mañana se había enredado en su saco de dormir.

Vi e  la central, libreria pretenciosa por donde las haya, que los hipsters se estan intesesando al luddismo... Me encanta la inocencia y la incoerencia de esos barbudos amantes de lo artesanal pero con  memoria  y ligues virtuales, que se jactan de las realidades que desconocen, enchufados como son a sus puestos de becarios. Otra hornada de burgueses nostálgicos del '68.

Así que aquí teneis este poema de noviembre 2014! Siempre me adelanto a las modas, serà porque soy  reaccionaria y carca como los comunistas que describe Pablo Casado.

Costumbrismo, cotilleos y Salvinse quien pueda!!!

Me rindo al costumbrismo, total...¡pa’ lo que he quedao!

Así que os hablaré, respetabilisimos lectores, de los iniquos pensamientos que asaltan una pobre asalariada cuando se dedica a cotillear las sombras de sus conocidos.
El cotilleo, este arte necesario para la supervivencia,  el caldo de cultivo de la sociedad donde la burla rebulle y extiende su aroma de poder. El chismorreo de balcón es la base de nuestro universo,   el marcial espionaje, es ritual en un confesionario y secular frente a un juez. He podido asistir a verdaderas representaciones del cotilleo en los rutilante salones de San Petersburgo, era como admirar un enjambre de abejas, como se tras formaban en en un solo cuerpo palpitante que a un orden estrictamente social se estremecía como un nervio cortado.
(No sé si un nervio cortado se estremece o no, pero no sé cómo plantear la búsqueda en Google. Podría probarlo empíricamente pero me da pereza levantarme.)

Esta mujer del milenio tenia rara vez chismes de primera mano,  sus cabellos flojos y grasientos nunca habían sido rizados por un baile y cuando tomaba un forzado piscolabis con unos conocidos siempre se quedaba con la sensación de que los demás hablaban de algo que ella desconocía. A veces buscaba el calor de un secreto dicho al oído, querer ser la única a atesorar una confidencia, pero no sucedía jamás...menos algunas noches de profunda insatisfacción personal,  durante las tres horas de reposo que precedían la escritura  febril de diez páginas, activaba su móvil para mirar las últimas noticias del Facebook.
En efecto esa pantalla deslumbrante ofrecía secretos en voz alta leídos  en silencio que hubiesen tenido que servir a nuestra heroína su dosis de cotilleo, pero le causaban brotes de misántropía con episodios de enaltecimiento al terrorismo.  Esta mujer era forastera,  venía de un lugar cálido, muy alejado de Nuestra Madre Patria y se quedaba petrificada al leer los apuntes, las reflexiones personales de sus compatriotas, los simpáticos vecinos del Papa, en su muro del Facebook, algo así como un pasquino dirigido a ellos mismos.

La llenaba de orgullo y satisfacción ver como gente amiga de gente (ésta era la única consolación para nuestra heroína, el saber que nunca había cruzado de verdad la mirada de éstos engendros, aunque pensandolo bien eran obligado a compartir aldea) escribía en un lugar totalmente asignado a sus pensamientos  cosas que les habría dado vergüenza susurrar al oído de las que los trajo a éste mundo, un mundo demasiado chungo para ellos, que solo han conocido los livianos afanes  provincianos y se desatan a la hora de criticar, que son lo primeros a lanzar una piedra contra una amenaza irracional, que es muy cercana,  ya que vieron  la foto en el periódico. pobres cretinos que desde el balcon de sus casas de ladrillos  vigilian la llegada del extranjero,  son una verdadera milicia de minchioni (gilipollas) bajo las órdenes de Salvini, un ser despreciable que no merece que venga gastada una palabra sobre él, pero he tenido que hacerlo por amor al conocimiento y porqué, en eso del arte, es más adecuada una almorrana virulenta que el rostro de un niño.

Nacido en Milán de una familia de impresarios, Matteo Salvini tiene una juventud tumultuosa y rebelde como todo burgués, después de un periodo fumando yerbas y coqueteando con el comunismo, Salvini lo deja todo para seguir Ia romántica lucha nacionalista de la "Padania", dicen que fue inspirado por Teodorico rey de los Longobardo, a la cual se ha dedicado en cuerpo y alma sincuerpo y alma sin ar escatimar en creatividad y burradas con el fin de extender la xenofobia en Italia.
Salvini vive en el peor de los mundos posibles, circumdado por vecinos musulmanes deseosos de degollarle (aunque ser musulmán no es condición sine cua non para quererle matar) y cuando finalmente alcanza la calle las prostitutas y sus clientes no le dejan vivir, más de uno al tenerle a mano, no se deja pasar la oportunidad de lefarle en la cara. Pero no serán todos los que le desprecian si, como ya hemos dicho, sus declaraciones florecen en el Facebook como las de un predicador en la edad media, siendo igualmente absurdas y alucinógenas .
Escucharle hablar es asombroso y debería de estar prohibido a los menores, en veinte minutos es capaz de conglomerar todos los ideales políticos deI siglo XX y los transforma en una pastura populista para alimentar su ejercito de retrasados retrógrados en continuo aumento.

¿Qué es eso tan terrible que empuja estos jóvenes bien alimentados al racismo? ¿Cual es el miedo que estremece sus culos blandos? Acaso tienen miedo que un rom les robe su polo de Lacoste o que alguien acepte un trabajo que ellos nunca harán porqué se solapa con su curso de homeopatía digital.  Es una pena pensar que a esta gente le hayamos pagado los estudios, en vez de fugas de cerebros , Italia se sirve del aniquilamiento de cerebros.

Mas volvamos a nuestro Salvini para analizar su política exterior, que yo definiría cuanto menos confusa, sus últimos viajes han sido en Rusia y Corea del Norte y ha vuelto alabando a Putin y la tranquilidad que se respira en Pionyang,para él similar a Suiza.

No hay que maravillarse por estas contadiciones, todos sabemos que Salvini es el resultado de de Hitler y Stalin eyaculando el la boca de Renatino Bossi ( perdonadme si me repito con el tema del esperma, tal vez me inspira porqué en ello réside la única cosa en movimiento de Salvini, ya que las neuronas están paralizadas) además su partido tiene en el ADN las costumbres estrafalarias y paganas de las dictaduras.                                                              ¿Será por éso, os preguntareís, que se lleva tan mal con el Papa Francesco? (Bueno, ya sé que es la primera noticia que tenéis de ésa vergonzosa cuestión así que os lo resumo). Salvini es un hombre tan burdo y maleducado que es capaz de faltar le al respeto al mismísimo Papa, que a pesar de las contradiciones del oficio, parece ser una persona muy agradable en su trato y no hace otra cosa que reprender le por xenofobo.
Un verdadero César.

Estimados lectores hasta aquí este compendio de cotilleos con consecuencias sociales, de ministros, de zares y de meros subnormales, no sigo más porqué no quisiera ser tildado de Jorge Javier, el panorama es horrible, siempre lo es, pero cuando a uno ya le han podrido los huesos es reconfortante saber que las cosas siguen igual hoy como ayer.
       
                                                                                              Nicolai Vasilevich


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EL MAGO DE OZ

Ésta mañana he visto a una mujer rezando
es algo raro encontrar todavía un poco de credulidad,
hay muchas cosas que el humano ya no puede permitirse creer
frente a éste afán de ser infalible.
Lo que perdió Dios en confianza lo ganamos nosotros mismos, dicen las encuestas...

Cada día hay más similitudes entre éste mundo y Oz, nosotros también tenemos a la vista una senda de ladrillos amarillos que nos lleve a nuestros sueños. Y comunicación permanente con el mago, la tecnología a nuestra disposición es menos colorida y aterradora, la pena es la falta de monos voladores en la vida real.
Internet es el mago de Oz, la única entidad a |a que pedir que haga de nosotros lo que queramos ser. Es muy bueno éste mago y realiza los deseos de mucho, principalmente de los que buscan surrogados de sexo y novios perfectos (según el sistema binario). Reparte pequeñas satisfacciones  como caramelos en la cabalgata de Reyes, que si me sigue en |nstagram mi vecino buenorro (pero nunca me saluda por las escaleras :( ) que si tal personaje influyente ha retwiteado mi ultima parida ¡qué campechano es y cómo cree en la democracia desde abajo!

-Wizard, yo quiero ser más guapa.
-Ahí tienes el PhotoShop.

-Me gustaría tener los huevos para salir a ligar.
-Aquí tienes el Tindle, cachondo.

-Me gustaría ser músico.
-Aprende mirando vídeos en el Youtube y luego cuelga los tuyos.

El espíritu de Warhol es el que guía éste invento para espias, que ha terminado por engancharnos al gusto de ser espiados, ya casi somos biónicos ya que nuestro ego está virtualizado y nuestras ambiciones se reflejan sólo en el lenguaje binario.
Adiós a la tertulia esperpéntica que cubrió de gloria cualquier escritor que paseara su trasero por la Madrid bohémia. Que nadie sueñe que por tocar por la calle será el próximo Antonio Vega, la movida sigue en las calles de Tribunal, pero sólo en la zona Wi-fi.
Odio la época en la que me ha tocado vivir. Mi sueño desde que estaba en pañales ha sido crear un movimiento literario (también me gustaba la idea de ser dictadora o acrobata, éste es el camino intermedio) por suerte ya me he dado cuenta que nunca lo alcanzaré. No es por mi culpa ni por mi falta de autocritica, es por  éstas “redes” que permiten que cada idiota .se cree un feudo de almas “muertas“ que le suba la autoestima cuando está de bajón y que nos convencen que podremos ser notados por nosotros mismos, sin saber que lo que mola es ser uno entre iguales,  circundarse de personas que son hasta mejores que nosotros.  Yo tuve la suerte de estarlo, por un periodo demasiado corto, con los otros dos Poetas Water Giacomo y Paolino seguramente mejores que yo.
En la vida hay dos opciones o sales principe o sales sapo y aunque  se acepte vivir en el pantano me niego a despertar en un día en el cual ya no tenga sentido soñar.

LA VUELTA A LA TORTILLA (PILOTO)

Hay una edad en la cual mientras tú sueñas los días se siguen siguiendo, acaban atropellándo y cuando despiertas han formado un barullo de padre muy señor mío que es tu vida; hasta hace muy poco yo no había podido desenredar el mío. Yo soñaba nada menos que con cambiar el mundo y cuando desperté  de mi sueño hecho sólo de intelecto era politologa y pesaba 120 kilos, había habido varias revoluciones de un par de días y todas me habían pillado afuera de la ciudad, una pena... No obstante creía firmamente que ésto  es más de lo que muchos pueden decir, pero  mi puesta de largo en el mundo fue desagradable, encontré trabajo de becaria y cuando se agotó el contrato mi jefe al despedirse soltó:          - Nos gustaría que siguieras con nosotros pero ahora mismo no podemos permitirnos un salario más... Si fueras parte de un colectivo minoritario podríamos solicitar alguna.
-¿En qué sentido?- pregunté perpleja, el jefe llevaba ben sus cincuenta y cinco años, pero si esperaba satisfacer sus sueños feeder conmigo a cambio de un humillante certificado de minusvalía  y un salario todavía más vejatorio iba apañado...En vez  de "Cincuenta sombras de Gray" un grasiento "Cincuenta sobras del grill"...Dios, que yuyu me daba, así que recogí mi bolsa y abandoné el despacho dejando el jefe con cara de gatito degollado.
El día en que te despiden suelen ser una mierda, se podría decir que el mío fue hasta más humillante de la media, pero ése golfo relleno de sí me había regalado una conciencia inesperada: por cuanto la sociedad se maquille los verdaderos deseos solo pueden ser atávicos y yo, entre mis carnes, tenia el poder de una Virgen Neolítica. Más de un hombre se moriría por emitir sonidos guturales al son de mis muslos restregandose. Éstos pensamientos me consolaban cuando, llena de remordimientos de todos tipos, cruzaba el umbral del Kentucky...Hasta que participé en un taller de auto-empleo.
¿Qué quería ser de mayor? ¿Cual sería la rutina capaz de hacerme feliz? Montar una consultoría, un horno de pan o reinventarme como cáligrafa... "El éxito está en nuestras manos y en nuestro corazón" repetía el Guru en el tristísimo aula del centro cultural. Un rayo de sol se coló a través de las rejas cuando empezaron a hablar de la "Marca Personal".
-¿Qué es lo único que no podemos perder?- Empezó triunfal el Guru. -Podemos perder la voz, podemos perder nuestra fuerza física, pero no podemos perder nuestro cuerpo, el espacio que ocupamos, la transcendencia que tienen nuestra palabras en el éter.
Sus palabras habían logrado interesarme y cuanto más hablaba iba comprendiendo que su atuendo pofetico iba más allá del marketing.                                                                                                                       Otra cosa no, pero yo tenía cuerpo, presencia y saber estar... Así que empujé la silla hacia atrás, el ruido distrajo la audiencia y yo me levanté bajo las miradas alucinadas de todos. Claro, no era yo la que provocaba el desencaje de ésas almas, pero la atmosfera de película me ensalzó tanto que salí de la habitación y corrí divertida a la calle dejando a Jesús con la palabra en la boca. Habría triunfado si hubiese encontrado un fondo ético a cualquier ocurrencia, anque en ése momento mis ideas estaban bastante confusas, seguramente porqué no acababa de tener revelaciones.

Aunque me resistiera no se me iba de la cabeza la idea de vivir de mi cuerpo. Era una opción revolucionaria y avergonzarte a la vez; pero pensándolo mejor la vergüenza venía de los  legados cristianos que a éstas altura solo son recuerdos de cuentos en la infancia que ya destripé en mi juventud.
Vender mi cuerpo es reveindicativo,  he decidido que la gente pagará para ver mi cuerpo hijo de la abundancia, que no conoce la censura, he decidido morirán con tal de tener mi imagen más íntima en su cercanía virtual.

Me fumé un cigarrillo y me puse a la obra, llevaba un picardias amarillo cuando me acerqué a la  cocina americana y la webcam empezó a grabar. Así sin más, sin comprar attrezzo, sin organizar, sin compartir. Yo sola me habría esculpido mi espacio en el mundo,  imponiendo mi personalidad como algo admirable, por encima de las críticas. IMPONERME.
Todos pueden ver éste primer Video en el youtube. Id a verlo, no me avergüenzo pero se nota que me faltan clases de actuación (me gusta profesionalizarme). Veréis como me movía insegura en la cocinilla, pero ¡ojo! derramando naturalidad y sensualidad.
Me abrí un hueco entre la mesa y la nevera (puestos adrede más cerca de lo normal)  y empecé a presentar mi mock bang europeo. Ésta practica coreana consiste en ver vida de gente comiendo y charlando, no tiene una naturaleza sexual, sino es un balsamo que alivia pero enquista la soledad. Empecé enseñando lo que provocaba  muchos de mis remordimiento, el feeder asqueroso de mi jefe me había inspirado, no es el video de una foca comiendo a traves de un embudo sino el de una  joven mujer gozando de lo prohibido, asumiendo calorias y quemando canones que hasta la fecha no me habian servido para nada. Me lo pasé fenómeno vaciando la nevera y  no puedo negar os que hice cosas de las cuales estoy muy orgullosa, ya que no actuaba por ego ni por dinero (lo justo para vivir).
Un día de verano estaba tomando un delicioso helado de limón, a la sombra de los cactuses de mi micro balcón, eso parecía  ya de por sí un cuadro de Botero, mas debía rehuir una estética tan concurrida, pero por suerte me acordé de algo que repetía mi maestra.
"Una noble señora siciliana  estaba saboreando, gozando,  un helado de limón cuando  dijo: «¡Qué rico!  Sólo le falta que sea pecado.» Mientras hablaba  me pasaba la cucharilla helado por la boca y el pecho.       «No hay cosa mejor en el mundo de acá que pecar. Todo toma otra perspectiva del lado de satán y quién mejor que unos guarros como vosotros para confirmarlo, dios sabe lo que habrán visto vuestros ojos ahondando en la red en búsqueda de "gordas comiendo" : moles sin forma para correros de asco, deseando con ardiente vergüenza que vuestra lefa se mezcle con el ketchup y la mahonesa. ¡¿Por qué el placer heterosexual siempre ha de tener su punto de pecado, de humillación?!» grité levantandome y  lanzando por , ofrecí un delicioso concierto de copas rotas y cucharillas tintineantes.
«Por qué una mujer que no se preocupa por el peso y tiene la desfachatez tiene que transformarse en una muñeca de carne, para que chulos inseguros jueguen a llenarla hasta la explosión. ¡Qué envidia os tengo compañeros osos, vosotros que coméis y bebéis, vosotros que estáis tan contentos en vuestra orgía romana respeto, amo, sin el menor atisbo de humillación»

Si estais leyendo ésta mía "biografía" será porqué el mundo se fijó en mi.                                ¿Y luego? Pues nada a vivir, siendo parte de una nueva casta,  la de les personas reconocidas por los demás, algunos se acordarán vagamente de tu nombre y para otros eres un semidiós, cosa para que está programado todo buen occidental podríamos decir que es una historia de éxito.  

El éxito huele a pedo, te empuja a cagarla tantas veces,  yo llegué a montar mi gabinete de dominación, mis primeros clientes (a parte de casi todos los primeros ministros) fueron el feeder y el Guru... La experiencia no me gustó, había llegado a creerme el árbol de navidad de ésta sociedad, el mundo estaba obligado a fijarse en mi.

Ahora me esfuerzo  en creer que fue una suerte...día mi tiroide se cansó de descansar, comía de todo pero no hacía que adelgazar.

MANUEL BLANCO ROMASANTA LOBIS-MULLER

El hombre lobo de Allariz no era hombre.
Según la tradición gallega un hombre puede transformase en lobo por maldición, pero las lobis-mulleres eran lobas por su condición. Las mujeres nacidas en nochebuena, viernes santo o la séptima de una familia con solo hijas mujeres nacen siendo mujeres-lobas.
Manuela Blanco Romasanta fue inscrita en la iglesia se su aldea un día de los principios de noviembre, un mes en el cual la Santa Campaña suele pasearse por los calles y llevar a cabo bromas impunes. El destino le brindó la suerte de tener dos vidas, mejor, tres. Niña en la infancia, reconocido hombre desde los ocho años de edad y loba o perra  cuando mataba de manera salvaje.

Tejer lana teñida de rosa es, sin duda, tarea enojosa si en el pueblo te llaman la bruta y hasta tu misma te encuentras peluda.
Finalmente tras años de rezos y conjuros el día pareció menos oscuro cuando el milagro se obró, frente a su hija desnuda para el baño, la pobre María soltó un chillido y fue a buscar al cura que nada más entró dictaminó la sentencia de libertad: «Desde ahora serás Manuel, que nos perdone Dios por mal interpretar su querer.»

Los lazos, los chismes y las chacharas fueron huella imborrable de su vida de mujer, tanto que las mejores prendas de las victimas, en venta en su manta de buhonero junto con peines, aretes y otros tipo de quincallería femenina, le costaron ser descubierto.
Tenía talento para enamorar a las mujeres, les ofrecía cercanía, un trato igualitario (su tamaño ciertamente no le permitía ganarse el respeto con la fuerza) y les hacía creer que podía proporcionarles una vida mejor, por las aldeas era visto como un principe azul de uñas sucias. El pobre ya no sabia si la maldición fuera ser loba o ser todavía mujer, la mayoría de sus víctimas pasaron q ser tales después de un periodo de existencia simbiotica, de concubinado, en el cual su hermafroditismo iba reificandose. Tal vez sus crímenes eran planificados en las noches sin luz cuando su esperanza de ser hombre verdadero menguaba a la vez que aumentaba las risas de las mujeres frente a su clitoris  enorme (casi todas sus víctimas  ya habían conocido hombre) y no podía permitir que éstas esparciesen habladurías y que su llegada a las aldeas ya no fuese acogida con alegría sino con puertas cerradas a cal y canto.
¿Quién dudaría que el hombrecillo que pasaba sus días tejiendo a la vera de las mujeres, cotilleando con ellas  y soltando las mismas risitas agudas fuese en realidad una mujer barbuda?

La intranquilidad de ser descubierto y la frustración freud¡ana le causaban periodos de monomanía durante los cuales,con extrema lucidez, les prometía trabajos bien remunerados y él se encargaba de vender/expoliar los bienes de Ia víctima.
¿Era realmente lobo o  simplemente sabía que ésa escusa le salvaría del garrote? ¿Estaba tan enamorado del dinero como para ser capaz de sacar la grasa de sus victimas y venderla? ¿Cómo se explica que un hombre de su tamaño pudiera despedazar a una persona? Nunca habría que desestimar un acto sexual durante largo tiempo reprimido vengando una  vida de lucha contra una naturaleza ostíl en un mundo hecho de superstición.

Si había de ser monstruo, mejor ser un asesino en serie y pasar a la historia, que ser un engendro simple hazmerreír de pueblo.
Murió de cáncer estomacal o traspasado por un proyectil de plata disparado por una recluta curiosa. La historia tardó más de un siglo en descubrir su secreto, con lo que le costó revindicarse como Manuel.

PERSONAJES FOLCLÓRICOS Y CASTIZOS: SANTA TERESA DE ÁVILA

"Con lo que yo me estaba amando a mi misma..."

Santa Teresa de Ávila me obsesionaba en la adolescencia en cuanto la única monja sincera y capaz de manifestar la exitacion sexual que le provocaba el Cristo de una manera tan poética que sólo pudieron apreciar otros ojos  privilegiados  que trabajaban, sin ser siervos,  por el mismo gremio de ella. Como el escultor Lorenzo Bernini que  inmortalizó  Teresa durante el climax  de su fantasía. 

Un homenaje a todas las mujeres que nos amamos más de lo que un hombre podría imaginar.

Profunda fue la pena al saber que el antebrazo y la mano con la que se solía  brindadarse un placer cristiano y clitorideo a la vez, acabó velando los sueños de un enano ponzoñoso y de su  casta y seca mujer, también  conocidos como caudillos de España.

¿DEMl MOORE ES LA NUEVA SIMONE DE BEAUVOIR? Y OTRAS CUESTIONES SOBRE LA ICONOGRAFÍA ACTUAL

Puede que sea un poco meiga, como la que transformó Manuel Blanco Romasanta en lobíshomen, pero yo llevo un tiempo queriendo escribir un articulo sobre Demi More, pero el haber sido contratada como esclava por la mayor lobby de España me ha impedido escribir...Pero la  suerte estaba de mi lado ya que el descubrimiento de un Jaguar Puppy cadáver en la piscina de las ex del Ashton Kutcher me ha venido de lujo...
Estoy consciente que ésa pobre desangelada lleva veinte años sin impactar sensualmente hablando y que es incapaz de formular cualquier teoría que no tenga a que ver con enemas de café u botox en las rodillas, pero su relación ya acabada con un yogurín ha tenido mayor aceptación  social que el derecho al aborto. Me parece maravilloso que las mujeres estén con  chavales hermosos pero es una reivindicacion solo estética y me huele que ésta moda sea la consecuencia de las veinteañeras casadas con optuagenarios transformadas ahora en viudas de cuarenta pegándose un caprichito, entonces se trataría de la enésima revolución de la frivolidad.

Solo son cotilleos, morbosos, malvados, mas inevitaitables para la sobrevivencia humana.
Todas las sociedades han anclado sus fundamentas en las habladurías ¿que son los mitos sino cosas extrañas que han pasado a otros?
En nuestro retazo de mundo y en nuestra época hipotética los dioses son igual de vicioso pero mucho más mediocres,será porqué es ahora derecho de cada uno poder ser un heroe por quince épicos segundos.

Vamos a gozar de nuestros kalos kagathos mediocres e imperfectos, pero por los cuales sufrimos un síndrome de Estocolmo.
Sin llegar a provocar suicidios, sacrificios para dioses terrenales común cuando todavía causaba estupor ver vivir a otro hombre, el paso de Rodolfo Valentino por la vida de las chicas en edad de casar” tuvo que ser como el paso de una nube de verano, hermoso inesperado y efimero  que dejaba de de regalo un romanticismo molesto para la vida de cada día. ¿Un ejemplo actual?  A que muchos se quedaron sin abuelo al ver la verdadera cara de Bill Cosby.

Para terminar con éste refrito en salsa rosa es justo nombrar al que sienta en el trono de Pedro,los papas y los reyes han sido celebres desde mucho antes del nacimiento de Warhol, pero Francesco es el protector de los publicistas. El otro día me ví la misa que ofreció en Bogotá (yo fui de las primeras monaguillAs de la cristiandad y me gusta ver como lo lleva el gremio) y flipé.
La lectura fue muy acertada, el milagro de los panes y los peces,una elección un tanto demagógica y acompañada por una oda a los niños pequeños que ven el mundo desde los hombros de sus mamás, que estilo, pero él es el jefe de los CAMELLOS de la religión. Me entraron ganas de gritar:

“¡Francesco te quiero más que al Che Guevara!”

Solo es una cara amable para tapar una secta de impresentables, pero sus regañina a Salvini, xenofobo descerebrado presidente de la Lega Nord, me hacen pensar que sea lo más parecido a un pacifista que haya podido conocer una persona de la altura intelectual de mi abuela (escuela obligatoria hasta los ocho años).
A ver si se le antoja decirle cuatro cosas a las Mojas de la Hermandad del Ausente que con dinero del estado nos regalan colegios concertados de gran valor histórico, inmobilismo patrio desde 1939.

GOYESCA

Otro regalo del metro de Madrid,  esa cosa subterránea que cogen los pobres y la alcaldesa.

ELEGANCIA Vs POKERISMO...él que critique algo que se folle con su ETNOCENTRISMO

Alguien podría pensar que se trate de una chica musulmana en una charcutería,  mirad que jamones...

Muchas gracias por la foto ;)

TODO ESTÁ ESCRITO EN LA MITOLOGIA

La historia es repetición hasta la implosión. 

FANTAPOLITICA Y FANTACALCIO

En éste país el fútbol es política,  aquí Barsa y Madrid son como la bolsa y el ministerio del interior.

El Barcelona tiene su propria órbita, cada intervención de sus presidentes es  capaz de causar un terremoto capaz de separar Cataluña de España como si estuviera sobre la falla de San Andrés.
No sé si os habéis cerciorando de que la noticia de separación entre "Convergencia" y "Unió" ha ocupado solo cinco minutos de telediario, mientras las elecciones del Barcelona llevan una semana  monopolizando las noticias deportivas y sociales. De vez en cuando mola perder de vista los abdominales de futbolistas y centrarse en escuchar propuestas absurdas para gestionar un hinibidor de mentes como es un club de fútbol.

Aunque sería injusto no mencionar que el Barca tiene ambiciones de Ciudad Estado, La Porta es Pericles, solo con una pizca más de enajenación y odio racial para todo el que no apoye al Barcelona FC. El otro día anunció: "El Barca está al servicio del país Catalán." Es bueno saber que en caso de Guerra de lndependencia Piqué, Messi y unos brasileños bailarines se las verán contra la Guardia Civil. Talvez ganen ya que el embajador de Corea del Norte, Alejandro Cao de Benós, es el socio 2071 del Club y pondría una buena palabra con su Líder.

Ésto más que a la liga fantástica parece fantapolítica, pero a éstas alturas son discursos que no interesan ni al más friki de los ciudadanos. Desde hace unos días Barcelona puede declararse orgullosamente ciudad libre de chanchullos deportivo-económicos; la financiación del Ayuntamiento a la Formula 1 ha sido cuestionada por Ada Colau. Ojalá esto se haga pronto realidad y los varios Briatore y Ecclestone se paguen sus orgías de gasofa y homoerotismo por su cuenta. Mejor: debería ser illegal que unos Ferrari y unos Jaguars estén tirandose pedos en la naturaleza solo para beneficiar a la lobby del Eskalestrik.

EL CURSILLO DEL INEM

Si vosotros como yo estás en el limbo terrenal del paro seguro que os regocijas al rellenar el folleto de los cursos.
Ya de por sí el gesto mola porqué es una especie de rifa gratuita que te regala un futuro nuevo con el que soñar.
Las opciones de futuro abarcan todo el universo de la formación profesional y, por experiencia personal, pueden ser muy enriquecedores...pero es imposible retener la risa frente al curso de "Técnico elaborador  de aperitivos extrusiónados". No os extrusioneís las meninges, se trata de la persona que fábrica los gusanitos  (lo sé, es desgarrador descubrir que no los preparan duendecillos).

CURSO DE CLARIVIDENTE

Mi amiga Pilar ha tenido suerte, está haciendo un curso del INEM ¡con practicas incluidas!
El día en que se inscribió se había dejado llevar por la fantasía y había elegido un curso de clarividente,   además que en uno de doblaje y de cuidadora de grandes animales en el zoo.

La han llamado por el de clarividente, el horario está pensado para irse acostumbrando al horario de trabajo de  las veintitrés a las   cinco de la mañana. Como equipamiento le han fornido una baraja del tarot junto a un boli e un cuadernillo y boli del chino.
La clase la daba un eunuco que había tomado clase de Sandro Rey, sabía más de psicología social que de alquimia y era un soberano gilipollas. El primer día esplicó las bases del tarot y las diferentes formas de presentarlo y el significado de cada personaje. Tra éso hubo una semana de ejercicio entre los alumnos, mientras tanto el  profesor trasteaba con el móvil, se lo acercaba al rostro, se levantaba las gafas y sonreía satisfecho, talvez  debido a algún me gusta suscitado por algún selfie con su chiwawa.

El lunes después se presentó con una tonaca color universo entre abrió los brazos  y pronunció éste inolvidable discurso:

"-Estimados estudiantes, hasta ahora os habéis entrenado con las cartas. Yo os he observado con la atención proporcional a los fondos que me han dado por hacer éste curso,  que es una mierda frente a lo que puedo ganar poniendos una noche a recibir llamadas, pero no con vuestra técnica.- Se había puesto tan severo que toda su calva se había arrugado haciendo que pareciese un alienigena de Mars Attack.

-No sabéis manejar el miedo. No hablo del miedo a vuestro trabajo, que aquí no tiene lugar  ya que para el cliente sois Dios. Tenéis que individuar los temores del usuario desde sus mismas preguntas. Por ejemplo... la chica del jersey amarillo... Sí, sí tú claro ejemplo de poligonera, siempre preguntas por tu novio... y los demás también. Preguntaís lo mismo porqué no os satisfacen las respuestas de los compañeros, que son privas de morbo y no os instan a saber más cosas, a hundir más el cuchillo en la llaga. ¡No lo estáis haciendo bien!Lo que hay que decirle a ésta chica es que si ella siente que su novio la traiciona es porqué su corazón sabe la verdad e insinuarle que ésa mujer llevará a su hombre por caminos tenebrosos, ilegales.- El profesor dele curso hablaba con rabia, el gremio de los frikis había luchado mucho para hacerse con el monopolio de la cartomancia y un profeta optimista puede hundir el negocio en una semana.

- Drogas, multas y enfermedades son los  tres anzuelos de nuestro trabajo, son cosas cotidianas que pasarán a los clientes, no hay nada más común que encontrar una multa en el buzón o cogerse un resfriado y darán veridicidad a nuestras premoniciones. Y hacer que nos vuelvan a llamar. Un televidente que ha sido confortado es un televidente que se va a dormir para reflexionar, mientras vuestro trabajo es hacer que en la cabeza del cliente no paren de surgir dudas como espuma en la leche dejada al fuego.- Suspiró y esbozó una sonrisa inocente, para seguir con el discurso que había tomado el tono de parabola.
- Todo el mundo ama rebozarse en lágrimas y compadecerse, no es masoquismo , es la manera que teremos de aceptar el dolor. Ya es la hora de poneros a trabajar ¡huevones!"

Podéis poneros en contacto con mi amiga Pilar llamando al 800 982 982 preguntando por Piluca la Pitonisa, tiene practicas hasta septiembre.

Gracias a Yoli por leerme las cartas, sin ella no habría sido posible éste desfase.

MUSICA PARA TUS OJOS

Gracias a Nina Simone por la inmediaTEZ de sus palabras y a MC Jesus Christ para ser como es.

BUSCANDO TRABAJO - AZAFATA DE MUSEO

BUSCANDO TRABAJO

En éstos tiempos de ocaso critico una generación de chavales medianamente preparados y socializados aleatoriamente por la televisión y las tribus juveniles se ha lanzado al mundo del trabajo precario.Casi treintañeros que, como tortuguitas recién salidas del cascarón, se tiran al mar de la existencia a sabiendas de que más de un 95% perderá su vida en el intento.

Ser conscientes de éso podría crear un trauma en una generación ya bastante maltrecha, por éso voy a relatar aquí algunas entrevistas que he tenido o que me han contado.

AZAFATA DE MUSEO

Simona acudió a la entrevista en el museo Thyssen una cálida mañana de primavera. Mientras esperaba que menguase la excesiva antelación que delataría su inseguridad se quedó admirando los refinados productos de las vitrinas de la tienda de regalos del Museo.
-Ya lo creo que la Tita Cervera se atase a   los chopos  del Paseo del Prado, ésta sombra tan rica es un imán para turistas.

Al cabo de unos minutos ya estaba en el Museo por primera vez, albergaba la esperanza de tener que cruzar la galería, demasiado caro para los del extrarradio. Pero no fue así, en seguida la relegaron a las dependencias de los trabajadores, muy blancas y minimalista donde los carteles del sindicato solo servían para cubrir las grietas.

Al rato de estar sentada en una silla plegable sueca una puerta se abrió y un chico rubio enteramente vestido de negro, traje , camisa y corbata, y gafas de pasta verde brillante apareció desde la puerta más cercana y la invitó a entrar con una sonrisa muy amable.

-Bueno, Simona Del Bosque Dubois, muchas gracias por acudir a la entrevista. ¿Sabes de que presto se trata?

-Sí, de azafata de museo, tengo experiencia en el campo, anque en otros tipos de eventos.- Explicó Simona haciendo un esfuerzo para disimular su ansia de prestación,que la traiciono y le hizo continuar con el discurso:con -Lo que no significa que desconozca el mundo de museos y galerías de arte, ya que soy licenciada en historia del arte, con una tesis sobre Basquiat.

Durante el resumen de su vida el tío tuvo tiempo hasta de quitarse y limpiarse las gafas. Estaba vendida.

-Ahora paso a comentarte en que consiste el trabajos ¿vale? La azafata de museo es una figura que hemos creado aquí, en el Thyssen-Bornemisza, y que nos han copiado los museos de todo el mundo, el MOMA por ejemplo...- Su voz era liviana y segura a la vez, narraba la epopeya de la baronesa Thyssen fundando un ejercito de chicas bien capaces de cualquier cosa por amor al arte.
-Ésta figura consiste en el acompañar las visitas guiadas vistiendo  los fulares y accesorios inspirados en los diferentes cuadros  y que vendemos en nuestra tienda de souvenirs. ¿Qué te parece el puesto?

Simona no sabía como esconder la sorpresa, pero coño, porqué no utilizar por una vez su todo como un titulo de estudio, muchísima gente vive de un cuerpo y no les va muy mal. Quería el trabajo iba de lo suyo y hasta tenía caché.
-Me parece un trabajo estupendo, en efecto la azafata de museo me parece un pilar para cualquier galería que quiera situarse en el siglo veintiuno. Además ha sido fundado por Carmen Cervera, una mujer que admiro muchísimo.- Mientras hablaba se abanicaba ligeramente con ambas manos, se moría del calor y tenía la boca seca de tanto relamer, pero había llamado la baronesa por su nombre de plebeya. Estaba vendida.

-Muy bien, aunque hay que llevar a cabo un mínimo de ventas al mes.

-No es problema, sí vender y he podido verlos antes mientras esperaba la entrevista, son preciosos, toda mujer querría uno.-  Sonrisa y pestañeo amoroso ¡a que sé vender!

-Ehm-.. Bien...Éso es todo Simona,  te llamaremos a lo largo de la semana, tu perfil es muy interesante, aunque damos la precedencia a candidatas con un cuello menos finos, ya sabes para que las clientas se identifiquen.

-Comprendo perfectamente.- pronunció con una pizca de decepción. -De todos modos le ruego que se queden con mi currículum en vuestra base de datos, me motivaría mucho trabajar aquí, debido a mi pasión al arte y porqué la biografía no autorizada de Tita Thyssen me cambió la vida...Cuanto me he reído con el capítulo dónde Espartaco Santoni narra el episodio de las almorranas que la aquejaban ¡las tenía como un collar de perlas!

El entrevistador apuntaba algo sin mirarla, siguió: -Se me olvidaba, necesito saber tus medidas. Vais a llevar una uniforme.

Simona  llevaba unos momentos adentro de  una alucinación post-impresionista.

ENCARNA

La muerte se acerca de puntillas e inesperada te toca el hombro con su hoz afilada.

Hoy, normalmente no lo hago nunca, escuché un mensaje del buzón de voz, me comunicaban que ayer por la tarde murió una señora a la que daba clases de italiano.

"Encarnita" decía la voz de su hijo aseptica y con seis pies de profundidad.
Éso que no vi nunca a otra mujer con una fuerza tan rabiosa, una dolzura tan dolorida y una lengua viperina tan divertidas, alérgica  a la hipocresía y a la moral decorativa. ENCARNABA  la decepción hacia la vida y las ganas de enseñarle la lengua a ésa Perra que siempre nos enseña los dientes.

Tenía  un lunar en el labio como Inés Sastre y osaría  decir que hace dos años, cuando te conocí, ya conocías el destino con el que te cruzaste ayer. Por éso me contaste de tu infancia en Cuatro Caminos, de una madre eterea  que murió durmiendo a los 38 años después de una vida fregando con lejía.
Su padre hizo los estucos de un edificio en el centro y luego emigraron a la Suiza francesa donde se casó con un gilipollas ahora felizmente muerto (en palabrasde ella XD)

Enfin el resumen de una vida con la que tuve la suerte de rozarme.
Seguro que le hubiese gustado un post en internet con lo que le gustaba enviar correos con boletines de manifestaciones y "power points", pasatiempo noble donde los haya.

Arrivederci Encarna!

Apología ¿ ¿ democracia? ?

Un corto low cost pero sobre actuado,  ideal para desengrasar la mente del juego ( a veces politico, a veces de niños) de ésta semana electoral.

Con la magistral colaboración de Sonia!!

https://m.youtube.com/watch?v=MO9Z7QGyOWE

REFUGIADOS

Experiencia en directa. Vamos a ver refugiados.
No, no me pagan y tampoco estoy segura que mi pobre corazón soporte tanta suspense, pero tengo que hacer un esfuerzo,  para averiguar si lo que pienso es cierto.
Me parece que la intriga y los diálogos ven ensombrecida su calidad por   el planteamiento nazi sobre el que se desarrolla la historia. Por dios, no es culpa de los guionistas y realizadores, seguramente conscientes del truco, sino de la sociedad.

Es patente que  el europeo medio es incapaz de empatizar con sirios, subsaharianos y africanos apiñados en barcones hacia Lampedusa, pero si les ponemos  tez rosada y traumitas frívolos...¡es como si me estuviera pasando! El racismo explicado con el típico recurso: ¿y si el negro/enfermo/judío fueras tú? Más allá del racismo está el egoísmo atavico del ser humano, por éso los refugiados a los que tendremos que coger cariño son nuestros parientes del futuro (lo positivo: no hay suegros. Lo negativo: cuidado con los yernos).

Así que...nada nuevo debajo de las estrellas, aunque si desde aquí se pudiesen ver estaría soñando con sus constelaciones en vez de tragarme esta bazofia.

Quiero recalcar que lo más seguro es que no tenga razón, no estoy muy puesta en la filosofía zombie. En el ámbito de las series soy una analfabeta funcional,no tengo acceso a la cultura desde que cerraron Series Yonkís, como buena analfabeta me decanto más por los programas de abuela, como él de María Teresa Campos, con ésa atmósferas y esas canciones que te achuchan el corazón. Y si a cantar es Antonio Miguel Carmona, podemos prescindir hasta del You Porn.

HOMENAJE A LOS NO VIVIDOS

166 Via Gallipoli http://goo.gl/maps/OfUdA

El Papa ha declarado que el aborto ya no es  un pecado imperdonable.
¿Ahora en que se ampararán los rancios reaccionarios?  Dicen que Gallardón se está planteando unirse al Estado Islámico y fundar el califato con sede en El Escorial, ya han puesto WI-fi en el Valle de los Caídos...Los ideales cambian pero los "monumentos" siguen teniendo la misma terrible función.

¿Por qué afanarse en defender los no nacidos cuando el mundo está lleno de no vividos? Victimas de un autismo social que sin motivo aparente  son condenadas a vivir su vida en una ignorancia ciega, una rutina rancia y dolorante cuya repeticiónes la única seguridad.
Hablo de estas tías, que todos tenemos, que han pasado sus vidas cuidando de viejos y enfermos,  una vida al uso de los demás,  sin recibir jamás una sonrisa sincera. Muebles, accesorios.

No quisiera ser biográfica, pero voy a hablar de mi tía.

Carmineddha nació con los ojos demasiado claros para ver, su melliza Stella, los  tenía negros  y vivaces pero la Parca, con su sólito despiste, se la llevó unos días después dejando a Carmineddha sola frente al oscuro porvenir de  cualquier discapacitado nacido en el Iatifundo  en la primera década de 1900.
Lo malo llegó dos años después cuando nacía la cuarta hembra, Severina, acogida con solievo, la piedra angular sobre la que construir un futuro, que se proyectaba malinconico. Había nacido sin quererlo la heroína de la historia, la  Cenicienta de su familia, una vida pasada  mimando a la hermana, aunque sin poder salvarla de alguna estancia en el manicomio). Severina nunca fue a una verbena, se quedaban  juntas en el umbral, Severina rehuía las miradas que  hubiesen podido dar sabor a su vida.  ¿Soñar? Mi tía Severina no parecía soñar, eran otros tiempos.

Severina murió contenta en Junio de 2001, habiendo enterrado su hermana una semana antes, acababa su cometido.

Perdonad la Iagrimosidad de mi lirica adolescente y pasemos a dramas reales.
Una señora escribe al "20 Minutos" pidiendo consejos sobre como superar la agorafobia que la afecta desde hace trece años, imagino que todo hubiera sido más creíble si no hubiese escrito a un periodico que regalan por las calles.

UNO

A Ias 7 y 1 José se levantó y el ruido de sus zapatillas hacían heco en la habitación.
Encendió el fuego debajo de la cafetera individual y fue al baño.
Entre los vapores que exhalaba el agua caliente en la que limpiaba la navaja de afeitar y la voz brillante y viril del locutor de las noticias éso parecía el paraíso.

Hablaban de Grecia.

José era un hombre monótono, vivía solo, trabajaba solo, hablaba solo y lo mejor de todo: deseaba estar solo.
Le molestaba emparejar hasta el cuchillo con el tenedor así que comía como un soldado con dientes y cuchillo.

El locutor seguía con su discurso: la Unión Europea rechazaba la idea de seguir comprando deuda griega. En otras palabras pasaba de estar dando de comer a ése nido de subversivos, lo mejor tenían suerte y el gobierno recién nacido moriría si le dejaban con ilegitimidad e indefensión, por amor a las metoforas, igual que un tullido bebé spartano.

A José le encantaba ver como la vida jodía a los demás, no se trataba de sadismo, más bien de ironía. Otra cosa que le daba autentico regocijo era ver como los políticos venían desmentidos en público, era muy fan de éstos programas  irriverentes y "comprometidos".

El día parecía empezar de manera correcta.
Jose se tomó su primer café rápido y sin sentarse, su perfil jorobado frente al balcón de la cocina le hacia parecer a un uno, tras él el rosa y el naranja de la aurora empezaban una fiesta.

Mientras bajaba al bar se recordó de porqué no votaba. Simplemente un día decidió él era invisible para la estadística e inútil a la democracia...y ése desde hace mucho,eran los tiempos de Felipe Gonzalez y él ya era un viejo en el futuro.
Su voto no servía de nada, talvez si hubiese tenido una familia entera, capaz de hacer virar el país hacia un mundo feliz o de tirarnos otra vez al barato...Pero no.
José no tenía descendencia, así no tendría que verselas col futuro. Tampoco tenía muy claro cuanto iba a durar el suyo.
No quería jubilarse.
En fin, nada le indignaba ni le hacía demasiado mal.

En el bar los espíritus estaban revueltos.
«Hace falta un cambio ¡coño!»
«Claro, hay que cantarle las cuarenta a la Merkel y ayudar a los países vecinos.»
«Sergio, mi caféy una tostada.» Dijo José divertido por el revuelo.
«¡Que pesaos! Siempre hablando de política. Ya se que nadie quiere comentar como perdió el Atleti ayer.»
«Calla Pepe.» le dijo el rubio «¿Ya sabes lo de Grecia?»
«Joder si os habéis tomado a pecho lo de la prima de riesgo ¿que pasa nos los jugamos a la Bonoloto?»
« ¡Jaja! Que gracioso el tío.¿No te gustaría que todo fuera mejor? ¡Abajo con los ladrones!»
«Si volvieran las cosas como antes éso sería un gran empujón a tu negocio de los sellos, como ésa gente es de cultura.» Añadió el barista alargando la mano pretendiendo su moneda. Sergio se debía a su negocio.
«Se llama numismatica. Y no creo que ya haya margen de mejora.» Precisó José limpiando la moneda antes de entregarla al barista.
«¡Me parto la polla con éste tío.» dijo el autobusero.«Pero creo que es muy importante Pepe... y parece que habrá que enrollarse para tener un cambio.»
« Se dice enrolarse, Rubio.»
« Lo que esté en el diccionario José, puto sabio...Escucha ésto que te va a gustar. No va el presidente de Grecia y le dice a los alemanes que por la crisis en su país hay nazis, y quien mejor que los alemanes para ayudarles a combatirlos.»
«¡JeJe, inaudito! A ti lo que te pasa es que eres muy rojo. Corre que vas a retrasar la ciudad.»

Un día cualquiera sin poder ser más escépticos nos encontramos europeos.
Ya han nacido miles de hijos de Erasmus sin poder pasar del bicampanlismo y la resaca del cocktail moneda única y Rayanair. Es como cuando se extraña a un novio exasperante.

SUBNO-POP-ART Homenaje a FRIDA KAHLO

Surrealismo para quien no tenga tiempo,  ni material, el talento no importa, solo se trata de la capacidad de inventar.

Aunque es muy, muy subno-pop-art
(con las debidas citaciones.)

POEMAS HUIDIZOS

HOY
El día empieza con miedo a un futuro incierto
ho importa cuanto seas despierto,
titulado, estudioso y honrado.
El día menos pensado
te echarán de ése útero de gres y cartón piedra
que ha sido tu puesto de trabajo,
una atalaya defensiva desde la cual sondar
la ciudad herida por la crisis.
Un humilde cubículo
donde eres minúsculo
y te felicitar por ello.
Hasta el día en que la palmadita en la espalda es más seca
como si en vez de llamar sirviera para fustigar.
Yo creo vivamente
que el trabajo ennoblece le gente
cuando no es con precariedad
cuando se respeta la dignidad
y, sobre todo, cuando a fin de mes te permite llegar.
Si no es así ¡Revolución!
Y cuando así no sea ¡Asamblea!

UN DÍA MÁS
Parados en una estrella
dando cabezaditas
soñamos que la vida
sen más bella.
Hacia el progreso vamos
ovejas inteligentes.
Algo que lamentar,
es lo que no nos va a faltar,
antes de la vuelta.

Arte del retrete

Arte reciclada sobre bases rancias o cuanto menos caducadas

ES TIEMPO DE...INGENIERÍA SOCIAL

Hola a todo el mundo, me llamo Beatrice y soy adicta a la television, me encanta la tele basura y también la tele cultura, entendida como la ejemplificación social e inapelable que nos regala este medio de comunicación.
Así que no recorreré la senda ya desgastada de las criticas al pobre Jorge Javier (el Balzac de tele5) y a su pandilla de adictos  a la maízena para ahondar en el mundo de la ingeniería social, dedicando unas lineas a la competencia,  a Antena 3.

No se si os habéis fijado, no se si estaís agradecidos o molestos,  pero desde hace un tiempo A3Media es el angel de la guardia de la nación, la compañía a diseñado una campaña de marketing completa, que nos cuida y ofrece soluciones para cualquier momento de la existencia.

¿El semaforo de tu calle se ha roto? Ponle Freno.
¿Te sobran michelines y tu hijo es una morsa? Objetivo Bienestar y el Estirón.

También me gusta mucho el evento que patrocinan:"Es tiempo de management" una divertida merendola para estudiantes del Ceu y Nebrija a la que participarán, entre otros, Pau Gasol y Mijail Gorbachof...las cosas que se contarán ésos dos...                                                                                       Mijail diría:«Ay Pau que suerte tienen los capitalistas americanos, con lo fuertes que son los negros casi no necesitan dopaje. ¡Con la cantidad que gastabamos en la URSS!»

Estoy perpleja, de tontería en tontería hemos llegado a parar frente al debate de la legitimidad de esta labor.
Todas estas campañas tienen el objetivo de que A3Media sea el canal a través del cual las masas transmitan sus necesidades al gobierno de la nación, desde denunciar los socavones de la calzada a ponerse como un actor principal del debate  sobre la investigación en España gracias a "Costantes y vitales" una "plataforma comunicativa" desde la cual los columnistas estella de la Sexta piden al gobierno que se  cree una agencia de investigación. Es un buen plan,  a  priori tenemos que asumir que ésto es lo importante, aunque sea solo por la credibilidad del medio.

¿Esta es la función social que queremos que tengan los medios de comunicación?

A nadie nos gusta que los celebros huían y queremos que se invierta en ciencia, pero dudo que esto se realice en algo más de alguna ceremonia onanista con entrega de cheques tamaño gigante.
Encuentro demasiado irritante el planteamiento de la empresa que se asegura la fidelidad de de los oyentes implicados en la vida politica facilitándoles ellos mismos algo para que luchar. No es que yo quiera denigrar a las mentes màs revolutionarias de  España, pero es muy faciI hacer contrainformación cuando ésta es la imagen de empresa, en parte...

¿A que esto discurso suena sumamente reaccionario? Tiene que ser el Tatcherismo del que me contagié cuando pasé por la calle Goya, no sé... Es más probable que haya sido tras emborracharme un sábado noche con su cocktail de neoliberales y  progresistas. Nunca hay que mezclar las diferentes corrientes del Grupo Planeta.

EMPANAR A UN GUISANTE

Con motivo del día del libro he tenido la   ocasión de escuchar un debate de lo más absurdo, pero tantas veces repetido, sobre la dedicación y el tiempo, sobre todo el tiempo, que nos regalan los escritores con sus obras. Lo mejor llegó cuando alguien postuló que el ejercicio de escribir era algo indisolublemente burgués...

Perdona, lo siento mucho, pero esto será aquí en España donde una monarquía y aristocracia demasiado arraigadas han hecho que cualquier escriba haya rastreado una cruz de Santiago por su genealogía para legitimar su oficio, sin hablar de premios Nobel que hasta se han ganado un marquesado, cuando su lugar natural habría tenido que ser el Juicio de Nuremberg.                                                                                      Por suerte en mi país a partir de la unidad de Italia un ridículo sistema educativo hizo que el oficio de contar recaíese sobre una embrional clase media que pasaba sus días contable y sus noches relatando los convulsos días que pasaban frente a su ventana.

Que se siga diciendo que la escritura es un privilegio burgués no me parece una provocación, sino una mera idiotez...Seré ingenua, pero desde que se implantó la educación obligatoria cualquier persona dispone de las herramientas para ser escritor y...Quién más que el obrero se merece un hijo escritor.

Enfin mientras hablaban me escondí en el retrete del curro y sin tardar más de 3, 47 minutos (osea lo que se tarda en hacer aguas mayores cuando tu jefe tu está esperando)  he parido este poemita, con  mi soso estilo a lo Gianni Rodari (ese sí que era un orgulloso trabajador) que espero  demuestre que el arte no se gana con tiempo, sino con talento, porqué no hay nada mas exasperante que la tarea nimia y constante, de empanar a un guisante.

Necesidad imperante
que naces del olor, del rozarse con la gente
y escuchar el tímido rumor del dolor desgarrador
de otra alma desgraciada
no se trata simplemente de no apartar la mirada
sino de regalar un poco de trascendencia
a una desconocida e inventada conciencia.
Un canto junto que nos permita volar
no sabe de tiempo, no importa la dedicación
es un ardor  animal
esta necesidad de contar.

Por cierto no quiero fardar de talento ni de nacionalidad,  ésos son valores burgueses.

PORQUÉ YO LO HABLO

Tengo que confesar algo horrible.

Me hice una cuenta en Twitter y, como se trata de algo injustificable, me justificaré como siempre: es un trabajo de campo cojonudo, ingeniería social en vena.

Dejaría de un lado los sueños de gloria de quienes se agregan a ésta falacia, el "Grito" de Enjuto MojaMunch. No entraré en el ambito histórico-psiquiátrico que hace que cualquier persona nacida a partir de 1970 en el "primer mundo" esté dispuesta literalmente a morir para que alguien o algo se haga eco de su pensamiento vacío. La gente inteligente queda, pero prefiere el "hacer" al "decir".

Lo primero que me chocó al inscribirme es que aparece un listado de la gente que debería de seguir, un compendio de los pilares de la sociedad española: la casa real, el futbol y muchos y dudosos representantes de la cultura popular.  Les di el Ok a todos ¡porqué no me da miedo ser una persona normal!

Vaya una manera de promover el pensamiento critico, un sano individualismo que promueva experiencias grupales... Menos mal que todos se han dado cuenta y es solo un vertedero de confetti y adolescentes de varias edades.

He aquí una demostración scientifica de la inutilidad del twitter: como demuestra el gráfico la  mayoría de los tweets 3/4 son controversias y charlas demenciales, a la vez me sorprende que solo una pequeña candidad de mensajes son dirigidos a la autopromoción... Os dejo la imagen porqué yo no soy de números, así que no cuestiono demasiado los cerebros huidos de estos científicos, con todas las probabilidades sociologos, que   se habrían ahorrado el estudio si hubiesen escuchado las palabras de su creador, Dorseyera , "una corta ráfaga de información intrascendente”, que en el estudio Ilaman "acicalamiento social" o "sensibilización periférica" apoyándose en la teoría que el twittero necesita la cercanía de los que sigue,  osea que muchos necesitan la cercanía de Matteo Renzi y Pedro Sanchez.  De paso queda demostrado que teorizar encima de un articulo de Wikipedia demuestra, redundantemente, como no todas ésas palabras altisonantes sean "la Scienza Infusa".

Ya basta de chorradas, me Voy a borrar del twitter, total, ya gasté mis 15 minutos de celebridad cuando  estaba coladita por el hijo menor de Berlusconi .

La idea que toda " la élite del poder" pueda ponerse en contacto conmigo no es mayor aliciente...Yo, nacida en 1989, a las afueras de "Canale5" (Tele 5), como  no voy a creerme que la precariedad y el malvivir son solo el antesala de la fama.

"Tu la fama ed il successo
io la fame e poi sul  cesso"

"Tu la fama y el éxito
Yo el hambre y luego al retrete"
                                           Giacomo Sicurello

LA MUJER DE MARHUENDA ES VIUDA

Mis condolencias a la mujer de Marhuenda, no lo digo porqué la vida del simpatiquísimo tertuliano está en peligro,sino que el director de la Razón  vive en los platós. No le importa la cadena y es el azote del prime time, para que el Sálvame no pierda audiencia insertan fotogramas subliminales con primeros planos suyos.

La cuestión de su incolumidad está claramente ligada a su presencia televisiva,desde el desayuno hasta el desfase nocturno él está allí con su Enfasis neoliberal y su humor nacional catolico.                                                                                                                                                            Ni el más comunista de los bucaneros tendría gallos para pegar una patada en la boca a Paco, sería como violar a Carmen Sevilla.

La mujer de Marhuenda lejos de aburrirse se queda en casa probando los cachivaches  que el marido regala con la cartilla del periodico.                                                                                                                    Le estoy vivamente agradecida, me regala sueños de modernidad casalinga y tiempo  que llenaría tomandor té con mis amigas...Lo malo es que no me atrevo a comprar la Razón, si lo hiciese me rendiría a la idea que soy un pobre burgués decaído por culpa de las políticas socialistas y buscaría un enemigo cercano para atizar mi odio.

Prefiero seguir lavando la ropa en las fuentes de los parques.

ESPIRITUALIDAD 4G

En ésta Epoca, tal como vamos sobrados de iconografía y criticidad ¿nos sobraría un minuto para dedicar a nuestra religión?

La conferencia episcopal se quema los sesos para dar con la formula para que los chavales se acerquen a ellos, de manera voluntaria y en el sentido meramente teológico de la cosa.
Vamos a centramos sobre los varios inventos que los nuncios apostólicos nos traen éstos herederos de los reyes magos, hasta la fecha, nunca nos han decepcionado.
El primero inesperado regalo que nos hicieron fueron las Winx, esas furcias que prohibes a tus hijas en realidad representan las chicas ejemplares chicas càtolicas.

Ahora ha llegado a mi    oído que buscan desarrolladores de IT, SEO o lo que sea. Quieren desarrollar un apartado de Whatsapp para que el usuario se pueda comunicar directamente con el altísimo.

Señoras y señores en anteprima, solo por ustedes,  la experiencia D.1-0-s:

                                       Ehi Dios ¿estás allí?

                    Veo que has leído el mensaje, pero no contestas.

                               Imposible hacer las cosas contigo tío, tienes el trabajo más fácil del mundo, dar consuelo, y no lo haces...

                             No volveré a confiar en ti.

Perdona estaba obrando...

                 ¿Obrando? Obrando tendrías que estar...tirando tabiques, poniendo gres..

Tengo muchos fieles en el mundo que no tienen wazzup y me rezan, lo prefiero.

                      Pero quién te está rezardo, creído de mierda, yo solo quería pedirte que el Madrid ganara la liga y de paso yo ganar un par de apuestas.

Menos mal que no he encargado Jesús de los redes sociales, no habría sobrevivido al cyberacoso.

ECOLOBOTOMÍA: El salario por hora español se aleja de la media europeas, por suerte solo tenemos que trabajar 40 minutos para pagarnos la cerveza que nos compre la felicidad.

SENOS SANOS

Buena mezcla la de domingos y documentales, otra ocasión para hacer "antropología perezosa" (disciplina de la cual ilegalización estoy a favor).

Me encontraba mirando un documental sobre la selva africana cuando me enteré de dos cosas: que en África hay selva (soy demasiado intellectual para mirar un Atlas, que solo tiene dibujos) y que alli el wonderbra  no está de moda, inútil decir que me alegré enormemente por ambas constataciones.

Lo que me cautivó fue ver a las mujeres bailando, tenían un perfil diferente, parecían aves en pleno vuelo, sus senos se elevaban y caían con gracia extrema al ritmo febril de los tambores.

Yo también quiero ser una mujer-ave, me despojaré de los sujetadores de alambre que me esposan a este retrato. Quiero escapar de esa pálida ambición...quiero dejar que mi deseo sea que me deseen quiero dejar que mi deseo sea que me deseen...

TETAS LIBRES, anárquicas y pintadas, mamá vaciada. TETAS TRASCENDENTES que alimentan nuevas mentes.

La teta regordeta, florida en su alfeizar, pertenece a una chica coqueta pero  que hará llorar al caballero que  pretenda mirar.

¡Hagamos un aquelarre! ¡Saltemos una comba en alegría! Que decaiga el pecho perfecto, presentémonos con nuestro mejor defecto, ya que la sensualidad no debería ser una ventaja laboral.

Con la suerte de tener abajo  un clitoris  que la naturaleza ha erecto  por la igualdad.

https://youtu.be/L5jI9I03q8E

FILOSOFOS AL PODER

¿Como recordaremos las elecciones de 2015?
Lo novedoso es que las recordaremos, a éstas alturas ya no cabe la confusión del Dúo Dinámico y variable Aznar vs Zapatero vs RaJoy  vs  Rubalcaba en un mantra que  confirma a Nietzsche su teoría del "Eterno Retorno".
No hace falta resumir el bestiario de los nuevos partidos, ni éste es el lugar donde comparar programas   y, por último, yo no puedo votar...PERO HAY UN CAMBIO ESTETICO que promete: filosofos y poetas encabezando las listas de los partidos.
Hubo una vez   un friki positivista  y francés  llamado  Comte que quería que los científicos fueran los detentores del poder, aquí como ha habido fugas de cerebros  y escasez de ideas nos quedamos con los que tienen el diploma de "pensar".

GABILONDO-KIERKEGAARD que ve en la metafísica la luz para salir del cementerio que es su partido,  pero hablando en gore el "el camposanto es el reino de la Cifuentes que volvió de entre los muertos". Un final de la historia merecido ya que nadie le ha elegido.

Es recordar también los compañeros que se quedaron por el camino :  Tania la aspirante Simone de Beauvoir toda feminismo y lucha a la burguesía que a parte haber sido amada por el pueblo como María Antonieta, nos ha enseñado que aunque su CORAZÓN no rima con GARZÓN, para ser una persona coherente no te enchufes en  las listas de  otra gente.

Lo positivo es que  ahora Izquierda Unida ha presentado un poeta,  la lógica y la innovación levantan la nación, pero alguien se tendrá que encargar de recordar al pueblo como hay que soñar una vez que la hipoteca nos ha quitado la identidad.

CRÓNICA POSTUROSA:
Albert Rivera no tiene abuelas.

FOLLOW YOUR DREAMS

Una mujer pisa fuerte la calle con una sudadera rosa con escrito "follow your dreams", es ridícula  e infantil pero es una pura declaración de intenciones.

Si todos los propietarios de camisetas determinadas fuesen tan echados pá álante como los mensajes que visten en  el primer mundo estaría a rebosar  de personajes jocondos y satisfechos. Si  éstos mensajes tomasen el vuelo e inspirasen a los transeúntes no quedaría ni una persona triste, ni un ignorante, ni un racista,  todos inspirados, todos dando botecitos y atrapando quien  una idea,  otro un sueño y más de uno  corriendo en bici se tragaría una declaración de libertad y llegaría al tarde al trabajo y sin ser el mismo.

Scripta manent y yo soy lo que llevo dos conceptos separados por siglos que se aunan Y renuevan gracias a pocos metros de algodón.

Aunque creo que sería un agravio comparativo relacionar los capiteles y las palabras incisas en el mármol con un twit. Las leyes, victorias y resoluciones que se trazaron en la dura piedra son pasado y objetos, en algunos casos memoria de terribles injusticias, pero por alto que cante el pajarito de la libertad de expresión su jaula es la volatilidad de la palabra escrita en estra sociedad.

Scripta volant.

BROKEN NEWS

Tiroteo en Milán: queda claro que el peor enemigo de la sociedad es la alma corrupta, corroida por un sentido de superioridad de un cerebro de zorro. Che gente di merda.